Séjour où des corps vont cherchant chacun son barbiturique. Assez idiot pour permettre de chuter en vain. Assez restreint pour que toute boulimie soit vaine. C'est l'intérieur d'un vers abrutissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la vapeur. Fumée. Sa ténèbre. Son abrutissement. Sa débâcle comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la glace totale émettaient chacun sa mollesse. Le regret qui l'agite. Il se débraille de loin en loin tel un psychiatre sur sa fin. Tous se complaisent alors. Leur obscurcissement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout bascule.
Bidouille (Nordmann)
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